"Laten we ons even voorstellen wat er op de heuvel in Galilea zou zijn gebeurd, toen onze Heere de vijfduizend te eten gaf, als de apostelen zich hadden gedragen zoals sommigen zich nu gedragen. De twaalf zouden telkens weer naar voren gaan, om de eerste rij keer op keer te bedienen, terwijl de achterste rijen niets kregen. Stel dat een van hen, laten we zeggen Andreas, het waagt tegen zijn broer Simon Petrus te zeggen: 'Moeten wij allemaal de voorste rij te eten geven? Moeten we ons niet verdelen, zodat een paar van ons naar de achterste rijen gaan?' Stel dat Petrus dan antwoordt: 'O nee, zie je dan niet hoe hongerig deze mensen vooraan zijn? Ze hebben nog niet half genoeg gehad. En bovendien zijn ze het dichtst bij ons, dus zijn we meer voor hen verantwoordelijk.' En als Andreas dan opnieuw aandringt, stel dat Petrus dan verdergaat: 'Goed, je hebt volkomen gelijk. Ga jij al die achterste rijen maar te eten geven; maar ik kan niemand anders missen. Ik en de tien anderen hebben hier meer te doen dan we aankunnen.' En stel dan dat Andreas Filippus weet over te halen om met hem mee te gaan; dan zal Mattheüs misschien uitroepen: 'Kijk nou, ze gaan allemaal naar die verdere rijen! Blijft er dan niemand over voor deze behoeftige mensen vooraan?' Laat ik de leden van het congres vragen: herkennen jullie deze woorden enigszins?"* (Eugene Stock, op het kerkcongres van Shrewsbury.)
Het was heel gewoon. Een meisje, ernstig ziek en in vreselijke pijn, dat zich tot ons wendde om hulp. We konden niets voor haar doen. Haar familie nam haar toevlucht tot heidense rituelen. Ze maakten haar gereed voor de ontmoeting met de woeste god die, naar ze dachten, klaarstond om haar weg te grissen. We gingen keer op keer naar haar toe, maar ze leed zo dat je weinig kon zeggen; het leek geen zin te hebben. De laatste keer dat we kwamen, was de crisis voorbij: ze zou blijven leven, vertelden ze ons met vreugde. Nu wilden ze maar al te graag naar ons luisteren. "Vertel ons alles over jullie Weg!" riepen de vrouwen door elkaar, en heel luid. "Vertel ons het nieuws van begin tot eind!" Maar helaas, ze konden maar weinig bevatten. Eén hele nieuwe Waarheid was te veel voor hen. "Geeft niet," troostten ze ons, "kom elke dag, dan zal wat je zegt vat krijgen op ons hart." En ik moest hun vertellen dat we die avond zouden vertrekken en niet "elke dag" konden komen.
Is het contrast niet treffend? De oude vrouw zo verstandig, de baby zo wezenloos. Ze vormde een echt plaatje zoals ze daar zat, in haar karmijnrood omzoomde seeley, met haar donkere oude gezicht dat afstak tegen de nog donkerder muur. Ze is een van de velen die we zijn misgelopen doordat we zo traag en zo laat zijn gekomen. "Hoe zou ik nu nog kunnen veranderen?" zegt ze.
Het meisje keerde haar geduldige gezicht naar ons toe. Ze had geglimlacht bij de Naam van Jezus, en het leek alsof ze, diep in haar zwakte, had geluisterd toen we eerder spraken, en had geprobeerd het te begrijpen. Nu keek ze verward en bedroefd, en de vrouwen vroegen allemaal: "Waarom?"
Daar, in dat overvolle, hete kamertje, overviel ons een besef van de ongelijke verdeling van het Brood des Levens. De voorste rijen van de Vijfduizend krijgen telkens opnieuw de broden en de vissen, totdat het lijkt alsof ze omgekocht en gesmeekt moeten worden om ze aan te nemen, terwijl de achterste rijen bijna vergeten worden. Komt het doordat we het zo druk hebben met de voorste rijen, die we kunnen zien, dat we geen tijd hebben voor de achterste rijen, die we niet zien? Maar is dat eerlijk? Is dat wat Jezus, onze Meester, bedoeld heeft? Kun je dat werkelijk eerlijk noemen?
De vrouwen keken ons heel verwijtend aan. Toen zei een van hen, terwijl ze naar me opkeek: "Jullie zeggen dat dit heel belangrijk is. Als het zo belangrijk is, waarom zijn jullie dan niet eerder gekomen? Jullie zeggen dat je terugkomt als je kunt, maar hoe kunnen wij zeker weten dat er niets gebeurt wat jullie tegenhoudt? Sommigen van ons zijn heel oud; we zijn misschien al dood voordat jullie terugkomen. Dit weggaan is niet goed." En keer op keer herhaalde ze: "Als het zo belangrijk is, waarom zijn jullie dan niet eerder gekomen?"
Denk niet dat de vraag meer betekende dan ze deed. Het was alleen een menselijke uiting van verwondering; het was geen echt verlangen naar God. Maar de kracht van die vraag was veel sterker dan de arme oude vraagster besefte; ze raakte ons recht in het hart.
De mensen zagen dat we diep ontroerd waren, en ze drongen dichter om ons heen om ons te troosten. Een lieve oude grootmoeder sloeg haar armen om me heen, streek met haar gerimpelde oude hand over mijn gezicht en zei: "Wees maar niet bedroefd; we zullen jullie God vereren. We zullen Hem vereren net zoals we onze eigen goden vereren. Ga je nu blij weg?"
Een Brahmaanse weduwe, de enige Brahmaanse vrouw die ons haar foto liet nemen. Brahmaanse vrouwen dragen hun seeley op een bijzondere manier vastgemaakt, en laten hun oren nooit insnijden. Brahmaanse weduwen zijn altijd kaalgeschoren en dragen geen juwelen. Deze vrouw is een stoere persoonlijkheid, sterk en vastberaden, een gewoon ogende vrouw, maar er moet een leven onder de oppervlakte zijn dat niet zichtbaar is. Het lot van een weduwe wordt hier met één woord beschreven: "vervloekt."
De lieve oude vrouw meende het echt; ze wilde ons zo graag troosten. Maar haar stem leek zich te vermengen met stemmen uit het thuisland; en nog een andere — we hoorden er nog een — de Stem die ik had gehoord aan de rand van de afgrond — de stem van het bloed van onze broeders en zusters, dat tot God roept vanaf de aardbodem.
Vrienden, zijn deze vrouwen werkelijk voor jullie? Kijk naar deze foto van een van hen. Het was vast geen gelukkig toeval dat de details zo volmaakt uitkwamen. Kijk naar dat fijne, peinzende oude gezicht. Kun je ernaar kijken en zeggen: "Ja, ik ben op weg naar het Licht, en jij bent op weg naar het Duister. Dit is in elk geval wat ik beweer te geloven. En het spijt me voor je, maar dit is alles wat ik voor je doen kan: ik kan heel veel medelijden met je hebben. Ik weet dat dit je de weg niet zal wijzen uit het Duister, waar jij bent, naar het Licht, waar ik ben. Om je de weg te wijzen zou ik naar je toe moeten gaan, of je iemand sturen die ik voor mezelf wil houden, of het zonder iets stellen dat ik graag wil hebben; en dat is natuurlijk onmogelijk. Het zou kunnen als ik God genoeg liefhad — maar ik houd meer van mezelf dan van God of van jou."
Zoiets zou je niet zeggen, dat weet ik. En toch: "Wie dan de goederen van de wereld heeft, en zijn broeder gebrek ziet lijden, maar zijn hart voor hem toesluit, hoe kan de liefde van God in hem blijven?"
